Беда

В поле рожь осиротела
Без хозяина – стрельца,
Не собрал её – как стела
И на нём, уж, нет лица.

К земи клонятся колосья
Перезрелые ничком,
Ждут, немедленно, полозья,
В доме сыпаться ничьём.

В радость полнить до отказа
Свой амбар, потом живот,
А в конце скрестись из паза
Досок тем, кто здесь живёт.

Нарушается с посева
Дел посадных череда,
Вспашут пулей зёрен чрево,
Забирая всё – беда.