Октябрь

Октябрьский день и чист, и светел,
На ветках злато-серебро.
Гуляет где-то вольный ветер,
А вместе с ним и дождь, и гром.

По нраву мне рубинов россыпь,
Принарядившихся рябин.
По-царски нам их дарит осень.
В глазах от щедрости рябит.

Тропинки выстланы коврами.
Цвет настроенья голубой,
И он созвучен с небесами.
В душе надежда и покой.

Вот только краски на исходе:
Неиссякаемого нет.
И без согласия природы
Ей уготован серый цвет.

А с ним и серая погода –
Дыра времён в календаре.
По мне, ноябрь – не время года:
Их счёт окончен в октябре.

… Полдня прошло, растаял иней.
День подрумянился слегка.
И в небе бесконечно синем
Плывут за счастьем облака.

И всё же, так я полагаю,
Ноябрь заглянет мне в глаза.
Да и шепнёт, чуть-чуть вздыхая:
– Ты что-то, друг, не то сказал…