Боль, от нее можно устать,

Боль, от нее можно устать,
К ней можно даже привыкнуть,
Она сделает из мягких тканей сталь,
И ты подсознательно ждешь ее сиквел.
Порой боль нарастает на боль,
До немоты и до тупости глаз,
До всеобъемлющей пустоты,
До заживших рубцов поднимает пласт.
До крика души до мольбы,
Я смотрел как кричат зрачки,
В них все так же огонь и дым,
Жизни буйной тугие пучки.
А потом в тебе что то умрет,
И уже не родится впредь,
Остается с тобой только боль,
Ну а боль остается терпеть.