ЗАПИСКА ВРАЧА, ПЕРЕДАННАЯ РАНО УТРОМ

Болен поэт, коли нет расставанья
С сущим дреманием брошенных лет.
Мертвенно слово его и внимание,
Если же бритым сказался сей Век.

Болен рябиною, бледным сапфиром,
Крашенной нитью злосчастных раввинов.
Болен несчастьем угрюмости мира,
Что обещал ему многажды лет...

Болен — и точка. Болезнь — не простуда.
Тихою песней она не зовёт.
Черной берёзой кричит во все горло:
«Вместе умрём! Вместе ляжем во гроб!»