Мы с тобою такие разные,

Мы с тобою такие разные,
Я сентябрь и меланхолик,
А ты пишешь стихи прекрасные,
И кладешь их в бумажный столик.

Я ворчливо бреду по улицам....
Лица кажутся нарисованы.
В твоих мыслях идеи крутятся,
Твои руки ни чем не скованы.

Как же часто я удивляюся,
Что нашла ты во мне путевого...
Или так тебе моё нравится
Одиночество нездоровое?