Осень как-то без стука вошла

Осень сегодня без стука заходит в мое окно,
как незваный кредитор, предъявляя права на тень,
на сквозняк и на ветер. Лето ушло на дно
памяти, впрочем, плевать на него. Этот день
лишь преддверие холода, слякоти, серых луж,
где асфальт растворяется. Мы же продолжим петь
про июль и про женщин, а все остальное – чушь
этого века, пытаясь губами согреть
тел влекомую сладость, пока нас накрывает мгла,
от угла до угла.

Кто-то спросит в упор: «Ну, а сам-то ты что поешь?
Или тихо живешь не в тему, как старый прикол?»
Я отвечу в тоске, чья цена – копейка, иль грош,
я слагаю стишок про лето, под ноль завязав
в сложный узел, что встанет во льдах ледокол
потому что поэт никому ничего не сказал.
А в кармане остался один полтишок, но этот фарс
требует, вспомнив японскую мать и идя на срез,
лабать в эту тему, пока тема в тему легла,
не сгорела дотла,

последняя спичка. Скажи мне – ты тоже поешь впотьмах?
Обозначь свой приют, назови свой забытый адрес.
Осень сегодня, как пьяница в серых домах,
спучеглазилась в окна, устроив нелепый стресс.
Мне наскучило тупо листать календарь и смотреть,
как утренний грязный пейзаж перекошен в бок,
и безумно хочется матом кого-то согреть,
послать всех подальше, прервав этот жалкий слог,
и больше не трогать струны, и выплюнуть удила,
такие дела.

Скажи мне, ты хочешь лабать или будешь молчать, как вещь?
Наши дни проходят условно, без лишних проныр,
без нагрузки на мозг. Лето отрезанный, в общем,
далекий ломоть, превратившийся в некий ненужный волдырь,
Осень бьется в стекло простуженно, как старик.
Ну а мы, как всегда, будем пить, ломать дурака,
лабать в эту тему, пока не сорвемся на крик.
Чего же ты ждешь, не слагая стиха, пока
Муза вновь не пришла и гитару из рук не взяла?
И ушла.

Чего я жду? Не мессии, не перемен в этой судьбе,
не новой порухи, что снесет все обломки дней,
и даже не букв, что поэт посвятил Тебе.
Я жду, когда этот звук станет чуть длинней,
чем выдох гортани, когда доползет стон до края, где
пространство теряет голос, и чистый лист,
оставшись на кухонном куцем пустом столе,
докажет, что этот хриплый и долгий свист
был просто попыткой продлить бытие вещей,
чтоб стало светлей.


© Евгений Заикин, 2026 год

Предлагаю послушать прекрасную песню и музыку:
Ундервуд - Чего Ты Ждёшь