Ступени - восемь - как на эшафот,

Ступени - восемь - как на эшафот,
И с головою не покрытой. Знаю:
Не долог век наш, средь мирских забот,
Я покаянья путь свой выбираю.

Вдыхаю ладан. И огонь свечей,
На тёмный храм раскинув свои блики,
Под шёпот покаянный и речей
От падших душ — истерзанные крики.

Среди икон, скорбящих по душе
Моей, увы, убитой чьей-то злобой,
И на груди, как ладанка, саше,
Что мама подарила мне в дорогу.

И ангел тихо руку на плечо,
Мне утешеньем. Слёзы утирая,
Со мной молитву, в голос, горячо,
Колени, встав поближе, преклоняя.

И душу рву под колокольный звон,
И сожалею - не прожить иначе,
И плачу, приклонившись у икон,
И вижу, как иконы тоже плачут.

Храни нас всех от срама бытия,
От пагубного, лезущего в душу,
И огради других, чтоб, как и я,
Не жили в тёмном, заповеди рушив,

Не жгли мосты, о прошлом не скорбя,
И к покаянью шли в седые косы.
Прости грехи и, всей душой любя,
Тем, кто искал ответы на вопросы,

Дай свет увидеть в мраке пустоты,
И победить в себе беды начало.
И повзрослев, мы так слепы, а ты
Нас не отринь, там, где нам трудно стало.