На лугу

Фиалок полный наберу подол,
сплету венок, он будет синим-синим
и, стройною, затянутой в муслине
приду на луг, звенящий песней пчёл.

Здесь столько солнца, даже в облаках,
а травы так длинны и шелковисты,
как будто этот мир пуантилисты
писали на мелованных холстах.

Вокруг перемешались все цвета
бесчисленные, яркие, живые,
и смотрят вниз пространства голубые,
и восхищеньем дышит высота