Я увидел ее такой

Она стала собой не в тот день, когда родилась
не в доме, не в городе, не в календаре.
А в тот миг, когда с первой любовью простилась,
и впервые себя отыскала в себе.

И с тех пор научилась у боли спросить
не привычное «за что?», а тихое «для чего?».
Поняла: разбитое сердце - не значит забыть,
это дверь, за которой впервые встречаешь себя самого.

Она любила до края, до самого дна -
не словами, не клятвами, не обещаньем.
Ей хотелось, чтоб рядом осталась она -
та любовь, что выдержит страх и прощанье.

И ночами писала о том, что болело,
собирая себя из осколков и строк.
То, что прежде казалось ей чёрным и смелым,
превращалось постепенно в дорогу, а боль - в огонёк.

Она научилась прощать - не забывая,
отпускать - не пытаясь вернуть.
Поняла: иногда, человека теряя,
ты впервые находишь свой собственный путь.

И главное - в ней не исчезло желанье
верить в свет, даже если вокруг только тьма.
Она поняла: чудо - не жизнь без страданья,
а способность пройти через боль и остаться собой до конца.

Там любовь - не цепь,
там память - не клетка,
там прошлое - след,
а не вечный приговор.
И женщина в каждой написанной заметке
становится сильнее, выходя из потерь.

Она пишет о мужчинах - но ищет не их.
Пишет о Боге - но ищет не Бога.
Пишет о любви - среди тысяч других -
и приходит к себе через долгую дорогу.

Наверное, поэтому ей тесно в словах,
и строки её стоят на границе:
между «уходи»
и «пожалуйста, останься»,
между страхом паденья
и жаждой родиться.

И если спросить её:
«Кто ты - свет или тьма?
Рана или сила?
Любовь или месть?»

Она улыбнётся:
«Всё это - я».

Потому что она - и пепел, и свет,
и молитва, и грех,
и закат, и рассвет.
Та, что однажды смотрела в свой край,
но через собственную ночь
возвращалась в себя - веря в Завет.

И, может быть, поэтому
она назвала себя так...

Не потому, что внутри неё нет света,
а потому, что её невозможно понять
одним взглядом, одним словом,
одним «я тебя знаю»
глупцы…

Её глубина начинается там,
где заканчивается страх посмотреть.

Бездонность - не смерть.
Глубина - не беда.
Иногда только там
человек находит себя.

И если заглянуть достаточно глубоко -
не в бездну, не в холод, не в пустоту,
а в женщину, что назвала себя так,
можно увидеть не пропасть -
а высоту.

Она - не край.
Она - дорога.
Она - ночь,
что хранит свой рассвет.

Она - та,
что прошла через боль
и вернулась собой.

Я помню: однажды она мне сказала:
«Спасибо тебе - за тебя».

И знаешь, я тоже хочу лишь Тебе сказать:
«спасибо Вселенной - за то,
что когда-то свела наши пути,
что мне довелось ее встретить,
увидеть, понять, полюбить и мимо не пройти

Я глубже ныряю в свои пожелания…
Что если однажды опять станет темно,
и прошлое спросит: «А кто ты теперь?» -
не верь ему. Ты - не оно.
Ты - свет, что сумел пережить эту тень.

Ты - не то, что когда-то болело,
не память, не страх, не чужая вина!
Ты - женщина, что всё это сумела
пройти и остаться собой до конца!

И если меня когда-нибудь спросит судьба,
что я вынес из этой встречи с тобой,
я отвечу совсем не тая:
«Я увидел, как человек остаётся собой».

И, может быть, большего мне не дано -
лишь помнить тебя среди тысяч огней…
Спасибо Вселенной за то, что одно
из самых прекрасных мгновений - ты мне.

За то, что однажды, сквозь тысячи лиц,
мне выпало встретить тебя на пути.
И, сколько бы дальше ни было страниц,
мне эту встречу уже не забыть.