Тихий свет

Сквозь дымку дней, прозрачную и зыбкую,
Плывёт сентябрь в молчанье золотом.
Люблю я эту осень нежную и тихую,
С её печальным, строгим торжеством.

Листы, кружась, ложатся на дорогу,
Как письма тех, кто больше не придёт.
Я принимаю эту грусть, как долю,
Что сердце тайно, горько бережёт.

Туман укрыл уснувшие поляны,
И ветер шепчет что-то невпопад…
В груди — то боль, то миг благоуханья,
Как будто стих читает листопад.

Пусть холод близок, сумрак нарастает,
Но в этом увядании — покой.
И вдруг среди тоскливых дней всплывает
Тот редкий миг, что дышит теплотой.

Как луч скользнёт по золоту на ветках,
На миг согреет стынущую грусть…
Я этот свет храню в своей приметке,
Как тайну, что не выдам никому.

Пусть осень шепчет о конце и вечности,
Пусть дождь стучит по крышам без конца.
Есть в этой грусти странная сердечность,
Что трогает до самого конца.

И пусть всё тише шепчут листья старые,
И стынет воздух, серость льётся вдаль —
Я сберегу тот луч, такой неяркий,
Как робкую, но светлую печаль.

Он — словно слово, сказанное шёпотом,
Как тихий свет в холодном октябре:
Не прогоняет тьму, но греет что‑то
В моей застывшей, тихой глубине.

И пусть зима над миром властно встанет,
И скроет всё под белой пеленой —
Тот миг, что душу тихо согревает,
Останется во мне живой весной.