Человек которого не было...

Он каждое утро спешил на работу, Молчал, улыбался, платил по счетам. И жизнь, как обычно, листала субботы, Не спрашивая, нужен ли праздник мечтам.
Он редко жалел. Он почти не влюблялся. Не верил словам, что меняют сердца. Он просто однажды от счастья отказался, Решив, что ему не дойти до конца.
Он прятал в кармане несмелые письма, Которых никто никогда не прочтёт. И каждую осень становился чуть тише, Как дерево, ждущее первый свой лёд.
Он видел закаты, Но только глазами. Он слушал весну, Но не слышал её. Он жил... Только жизнь проходила шагами, Совсем не касаясь дыханья его.
Однажды, случайно, У старой аллеи Он встретил мальчишку лет, может быть, пять.
— А кем ты был в жизни?
И, став вдруг бледнее, Не смог на вопрос этот сразу ответить.
Не вспомнил ни званий, Ни денег, Ни власти. Ни всех бесконечных забот и побед. Лишь тихо подумал:
— Я, кажется, счастье Всё время искал... Но меня рядом нет.
Проснулся.
Будильник. Четыре тридцать. За окнами город всё так же шумел.
И вдруг он впервые Решил не бояться Стать тем, Кем всю жизнь Почему-то не смел.