Последний свет...

Опять перрон. И мокрые ступени. И поезд режет сумерки огнём. Мы все живём от станции до тени, Не понимая, что же дальше ждём.
Кто ищет счастье в шумном разговоре, Кто прячет боль за дымкой сигарет. А жизнь течёт, как маленькое море, Смывая годы в бесконечный след.
Мы так спешим — успеть, догнать, поверить, Кому-то что-то снова доказать. Но забываем иногда проверить, Кого успели просто потерять.
И лишь старик, сидевший у окошка, Смотрел туда, где таял горизонт. Он улыбался тихо, понемножку, Как будто видел времени исход.
Когда вагон остановился резко, Все вышли, растворившись в суете. А он остался... светлый и безвестный, С улыбкой на уставшем лице.
Кондуктор подошёл: — Конечная... Проснитесь... Но ветер лишь качнул воротники. И стало вдруг так тихо... — Извините... Ему уже не нужно было в путь идти.
Мы все однажды станем чьей-то памятью, Фотографией в старом альбоме лет. Так, может быть, сегодня стоит с радостью Оставить в чьём-то сердце тёплый свет.
Ведь не богатство делает бессмертие, Не громкие, красивые слова. А то тепло, что, уходя в бессмертие, Мы оставляем в чьих-то сердцах.