***

Я смотрю фотографии в старом семейном альбоме —
Так не модно сегодня: у всех электронный формат.
Мама с маленькой девочкой, сидя под вишней у дома,
На другой — сорванец, подрастающий маленький брат.

И серьёзный отец говорит мне: «Давай-ка, фотограф,
Наколи-ка дрова да на баню воды принеси».
Вот и стало, что в детстве я был как семейный биограф,
Чтоб сегодня увидеть всю жизнь в чёрно-белой красе.

И в кладовке пылится коробка с засаленным «ФЭДом»,
Иногда я смотрю на неё как на капсулу дней.
Помню, как мы на пару с немного подвыпившим дедом —
Как волшебники: фотобумага, и — оп! — мы на ней.

Не заменишь из детства цвета никаким хромакеем,
Мы ту вишню на фото по-прежнему видим в цвету,
И зелёные клёны, девчонки на летней аллее,
Руки в стороны — как самолёт, улетая в мечту.

Даже запах цветов на последней у школы линейке,
И палящее солнце, и шмель над букетом парит...
Внучка снова запустит с цветными картинками плейку,
А меня чёрно-белое чаще с годами манит.

Вот стою весь довольный с улыбкой: купили ботинки...
И на санках с горы, и кричу во всё горло: «Держись!..»
— Дед, давай я раскрашу в компьютере эти картинки.
Им теперь не понять: не картинки — а целая жизнь.

Нам за временем быстрым теперь уже гнаться не надо —
В этих рыжих веснушках моё золотое вчера.
В этих детских капризах за годы награда:
Им теперь — шикардос, нам привычнее наше «Ура!».

Не в картинках вопрос и не в этих желтеющих фото,
Им всё так же придётся по жизни идти напролом.
И так хочется, чтобы осталось в них вечное что-то,
То что тянет с годами листать этот старый альбом.