Счастливой дороги

Эти слова о том, что ниче не выйдет, как хруст костей,
Маленьких и беззащитных под тонной пресса,
Под тонной прессы о жизни успешных людей
И мировом прогрессе,
о котором
Кричат заголовки всех новостей.

А мое тело каждое утро роняет смысл
Куда-то в пропасть.
И на протяжении дня я должна его отыскать
Иначе мои бестолковые мысли замучает совесть.
Заставит страдать.

Вот бы так бросить все, убежать в поля,
Целовать пшеницу, кормить подсолнухом птичек.
Как набросятся сразу, ты что, нельзя.
Безответственно, эгоистично.

Если скомпоновать все, что тобою нажито:
Отношения, пара книжек, носки, стихи,
То в один момент становится очень страшно,
Если все потеряется, то останутся лишь грехи?

Значит, надо копить что-то важное.
Отношения строить только с теплом и светом,
Чтоб потом посмотреть и сказать, все, что нажил я ,
Будет век просыпаться с рассветом.

Даже, если ниче не выйдет, промчится жизнь за парочку световых,
Я тепло сберегу, поделюсь им с десятком жителей
Моей головы.
И плевать на прессу,
Кто там сколько чего достиг.
Мне бы просто, чтоб повезло не свернуть с пути
И себя найти, вытащить из дремучего леса,
Сохранив все кости, руки и ноги.
Счастливой дороги.