А всё могло бы быть иначе

Они росли в одном дворе,
Играли в прятки, мяч гоняли.
Просто дети, как и все,
Ни бед, ни горестей не знали.

Девчонка — искорка в огне,
Прядки светлых завитушек.
И мальчик рядом с ней везде,
Такой смешной и добродушный.

Он ей ромашки приносил,
Бросал влюблённо взгляд украдкой.
Но для неё он просто другом был,
Смешным мальчишкой конопатым.

Он робко взгляды ей дарил,
Считал часы, когда её увидит.
Но были вовсе не нужны
Его ей чувства и души порывы.

Шли года, и дети повзрослели,
И, как обычно, он её встречал.
Шла она по солнечной аллее,
Он робко ей записку передал.

Она прошла вперед неторопливо
И, улыбнувшись просто, как всегда,
Записку, не читая, в книгу положила,
Не заглянув и строчки не прочтя.

И он ушёл служить туда,
Где небо в копоти и дыме,
Где горы, край чужой — Афганистан,
Но сердце билось о любимой.

Под Кандагаром шёл отряд,
Его сразила вражеская пуля.
Когда ударил в грудь снаряд,
Он имя прошептал любимой.

Вернулся он домой назад
В солдатском цинковом гробу.
Весь поседел отец, рыдала мать,
Не веря в страшную беду.

С тех пор прошёл уж целый год,
Весна стучится в двери снова.
Ей на глаза попался книги переплёт,
И выпал из неё конверт знакомый.

Письмо упало, и задрожали руки,
Его раскрыв, она прочла:
«Любимая моя, нам предстоит разлука,
А если не вернусь — знай, что я любил тебя».

Она осела медленно на стул,
Письмо читая, замерло мгновенье.
А за окном промозглый ветер дул,
И дождик плакал вместе с ней с тоской и сожалением.

Она не знала, как он ждал момента,
Чтоб просто взять её ладонь в свою.
Но пуля забрала его мечту последнюю,
И ветер шепчет тихо: «Я тебя люблю».