Он вечно юн, он вечно свой

В осеннем парке, где листва шуршит,
И ветер гонит тучи над Невой,
Я слышу шаг. Он лёгок и неслышен.
Он здесь, он вечно юн, он вечно свой.

Не в камзолах нынче, не во фраке строгом —
В плаще простом проходит вдоль перил.
Его слова, наполненные Богом,
Я в сердце с колыбели сохранил.

Он смотрит вдаль задумчивым поэтом,
Где ангел на Адмиралтействе спит.
Для нас оставлен им завет заветом:
Свободным быть, пока строка звенит.

И я брожу по этим же аллеям,
Сквозь шум дождя и золото теней.
А. Пушкин — он становится роднее,
Чем ближе ночь и сумрачней огни.

Он — эхо нашей собственной печали,
Тот самый свет, что тьму не победит.
Пока мы помним, как стихи звучали,
Душа жива, и сердце не молчит.

* * *
Июнь 2026 г.

фото взято из источников интернета.