Я — закрытая книга для всех, кто хотел достучаться,

Я — закрытая книга для всех, кто хотел достучаться,
Я, как пламя костра, но потухшее, тлею углём.
Я пытаюсь, но вновь не могу до тебя докричаться
В бесконечной надежде, сгорая и ночью, и днём.

Я прошу этот мир подарить мне хотя бы мгновенье,
Чтоб обжечься гореньем волшебного слова «любовь».
Я хочу, даже если не будет потом повторенья,
Не хочу быть одна, отлучась от реальности вновь.

Раздарив без остатка когда-то себя понемногу,
Я пытаюсь себя в этой жизни опять обрести.
Мы так схожи все, кто не прошёл, не осилил дорогу,
Не сумев равновесие после потери найти.

Чтобы снова в глазах отражалось счастливое мира,
Чтоб затворника скинуть оковы закрытой души,
Чтобы тело звучало опять, как волшебная лира,
Чтоб не быть как картина, звучащая криком души.

К небесам обращая на время потухшие взоры,
Неудавшиеся врачеватели собственных ран,
Знаем точно, что там, на бескрайних вселенских просторах,
Кто-то слышит надежды и веры душевный орган.

Будут силы даны тем, кто ищет спасения в вере,
Взяв резервы откуда-то из глубины пустоты —
Потому что борящийся разум совсем не потерян,
Потому что себя воскресить можешь только лишь ты.