Три кляксы.

Останется...пятном чернильным на листе,
Дивясь падению на ровном месте,
Не избежал шершавостей в игре,
И будто ж замысел уже не интересен.

Как быть, уже не так красив плясун,
Забросить все? Намалевать сначала?
Проснулся вдруг зловещий хохотун,
И воин в сраме опустил забрало.

Да нет, добавь в безумии пару клякс,
И, словно, все нелепости нарочно,
Художник слеп, но ощущает так,
В искусстве все необъяснимо сложно.

А так, рассказ банальный и простой,
Как он ее не любит, она ж любит.
Три кляксы засверкали чернотой,
Но кто заметит это и осудит?