More momento

Умирают, совсем, не от старости.
Умирают, увы, от другого.
Умирают от горькой усталости.
И от яда недоброго слова.

"Устают" молодые и старые.
Словно гости, в застольи сомлевшие.
Под гранитными аватарами...
Перепившие...недоевшие.

Умирают от одиночества.
От несказанных добрых слов.
От того, что нам, просто, хочется
скинуть тяжесть своих оков.

Мне, однажды, один философ,
по секрету, открыл науку.
И ответил на сто вопросов:
Все мы спим и снимся друг другу.

Каждый видит во сне другого
и у каждого свой будильник.
И, поэтому, нету Бога.
Всё мираж...а Земля - могильник.

Только, что-то, мне это пророчество
навевает тоску и жуть.
И ей-Богу, когда-нибудь,хочется
не проснуться, а всё же, уснуть.

Засыпая в объятьях ласковых,
под мелодию доброго слова.
Словно в детстве, под мамину сказку...
И проснуться, когда-нибудь, снова.