Скрипка

Куплет 1:
За окном ни огня, только вечер застрял в проводах,
Тишина так густа, что её можно резать ножом.
Я сижу в темноте, и усталость на хрупких плечах,
А в углу, где-то там, кто-то плачет чужим мятежом.
Это скрипка поёт. Не для зала, не для похвалы.
Она просто ведёт свой бессмысленный, вечный рассказ.
О любви, что сгорела, не выдержав лжи и хулы,
О надежде, что тихо угасла в последний раз.

Припев:
И смычок, как нож, по стеклу моих вен,
Вырезает узор из забытых имён.
Этот звук — не про боль, это просто тень стен,
Это голос того, кто в тебя не влюблён.

Куплет 2:
А вторая струна, чуть пониже, дрожит, как в бреду,
Напевает про то, что могло бы случиться, но — нет.
Я сижу и молчу, я уже ничего не жду,
Только скрипка всё давит на струны, на сердце, на свет.
Третья лопнула вдруг — не стерпела такого накала.
Звук осел, как вода, и пролился на пыльный паркет.
Это музыка просто концерт для себя доиграла,
Это просто скрипач, у которого зрителя нет.

Припев:
И смычок, как нож, по стеклу моих вен,
Вырезает узор из забытых имён.
Этот звук — не про боль, это просто тень стен,
Это голос того, кто в тебя не влюблён.

Куплет 3:
Тишина. Ни струны, ни обид, ни пустого билета.
Только я и окно, только ночь да остывший чай.
Говорят, что скрипач умирает, когда песня допета,
Та последняя нота, которой сказали: «Прощай».
Но я знаю — он жив. Просто стих, просто выдох, устал.
Он ушёл в никуда, не дописав свой печальный роман.
Потому что скрипач — это я, это ты, это тот, кто искал
Тишину, что не лечит, но с нею не страшен обман.

Припев:
И смычок, как нож, по стеклу моих вен,
Вырезает узор из забытых имён.
Этот звук — не про боль, это просто тень стен,
Это голос того, кто в тебя не влюблён.