Хандра

Прохлада. Утро. Тишина.
Открыта форточка. Стена.
На подоконнике стоит герань...
Какой-то бред! В такую рань!
Мелькнула тень. Или не тень?
За окнами слабеет день.
А может, вечер? Всё равно.
В календаре безликое число.
Она ушла, ну та, что музою зовётся.
Давно уже не жду, не отзовётся.
На проводе сидит скворец,
Нахохлился, промок — глупец!
Зима хандрит и слёзы льёт.
Ведро под краном воду пьёт.
Вода течёт, и льётся свет.
Чего-то всё-таки здесь нет.
Чего-то нет, а может, есть?
А надо ли всё это перечесть?
Перо скрипит, скользит строка,
Неуловима и тонка.
Да просто строчки, просто так,
И в голове по-прежнему какой-то кавардак.
В безмолвном танце, где нет слов,
Лишь отблеск призрачных миров.
Не ищет смысла, не зовёт,
Как лёгкий бриз, что промелькнёт.
Он просто есть, и в том покой,
Как лист, что кружит над рекой.
Зачем искать в нём тайный знак?
Он просто так, как алый мак.
В пространстве мысли, где нет форм,
Я избегаю всяких норм.
Как эхо, что ушло в закат,
Не возвращается назад.
Вот пустота, что пОлна всем,
Неразрешимая никем.
И в этой сути, что пуста,
Вся глубина и красота.
Ну, типа, стих. Без всяких тем.
Не грузит мозг, не ждёт проблем.
Как облако, несущееся вдаль,
Не вызовет ни радость, ни печаль.
И в этом "ни" есть что-то от хандры,
И я неумолимо принимаю правила игры.
Как шёпот ветра в тишине,
Он промелькнул в моей душе.
Не оставляя яркий след,
Лишь лёгкий, призрачный рассвет.
Как капля солнца на листе,
Что растворилась в пустоте.
Стих ни о чём, и так легко,
Как будто сердцем где-то далеко.
Конец хандры. Берусь я за перо
И снова в бой! Творить добро!