Художник печали

А на окраинах души —
Холодные, как снег, узоры...
Рубиновый, осенний мёртвый лист
За облаком опять спешит,
Притягивая пасмурные взоры.

Там, где мы были у дверей,
Но дома своего не знали...
Откусывая зеркала кусок,
Очеловечивал людей —
Художник застоявшейся
Печали.