Поток

В кафе вчера пила я кофе,
В окно смотрела на людей.
И вновь не лица, а страницы,
И снова стёрты все границы...
Читаю быстро, между строк,
Словно безудержный поток.
И мозг мой, будто бы радар...
Это проклятье, а не дар...

Мужчина в мыслях утопает...
Долг ипотечный он считает.
За цифрами — лишь пустота
И страх, что движет не туда.
Во взгляде — боль, надрывный мат.
Жене он только банкомат.
От жизни с ней уже усталость,
А хочет просто ласки малость...

Мальчишка дерзко жмёт гитару,
В его аккордах — соль и ярость
На отчима и свою мать.
Любви не учат, учат врать...
И бунт его, как крик в тиши
Его истерзанной души.
Талант он свой как крест несёт,
Когда на улице поёт...

В костюме Zegna тот мужчина...
Для всех успешный, важный, с чином.
Он держит ручку дипломата,
Но сам живёт он небогато.
В его кармане, стиснув душу,
Невыплаченный долг, как зверь.
В груди застыл тяжёлый сплав
Из страха, злости и потерь...

С коляской тень... В глазах покой...
Но разговор внутри такой:
Я исчезаю по кусочкам,
В бессоннице и криках дочки.
Ему со мной неинтересно
И в бытовухе этой тесно.
Люблю его... но где же Я?
А любит он вообще меня?...

И каждый — с ношей-невидимкой,
Своею уникальной битвой.
Их боль, как вихрь внутри меня,
Чужая, но уже моя.
Допит мой кофеёк с корицей.
В толпу я вышла. Вижу лица.
И с каждым, кто проходит мимо,
Я проживаю жизнь незримо.