Скучал поэт..

Скучал поэт, перо воткнувши в шляпу,
От гу́ся, съеденного им в обед.
О нечисти мечтал он стих состряпать,
Про демонов, чертей, и прочий разный бред.

Ему давно была знакома эта тема,
Ему всегда во всём благоволили упыри.
Писать бессмыслицу - то вовсе не проблема,
На счёт на раз, на два, на три..

Побольше жести ( для разнообразия).
И пару фраз цивильных вставить в суть.
С такою пущщею, убойною фантазией,
Сюжет поможет мо́зги всем свернуть.

Мистическую хрень он положил в анамнез,
И сатану приплёл, антихриста - туда ж.
Всех ведьмаков, не крупных, мелкобуржуазных,
Толпой закинул на двенадцатый этаж.

Фантазия вовсю цвела у буйного поэта,
И глаза краешком он в зеркало стоя́щее взглянул,
Там Ильф с Петровым, с Хангою базарили "Про это",
А рядом с ней очередной, без бриллиантов, стул.

Ша́баш не вышел, и наметился облом,
Но было честно всё, по - честному, без фальши...
Он с Даздрапермой познакомится потом,
Ну, а пока скучает наш поэтик, дальше...