Дочери.

Не час для безделья праздного,
За стол,поуютней ,с книжкою,
Романы читает разные,
Не сказки про зайцев с мишками.

К ней юность стучится зрелая,
Края любопытства стертые,
Местами ещё не смелая,
Но чаще уже упертая.

В романах,про жизнь не детскую,
Эмоций каскады ворохом,
Сюжеты,не так уж светские,
В сознанье крадутся шорохом.

Ах,девочка,слишком раннее
Проснулось в тебе далекое,
Томя в тишине желаньями,
Волненья будяще строками.

Всё будет тебе ко времени,
Романы,как в книгах пишутся,
Не вылететь бы со стремени,
Когда так тревожно дышится.

Как звёзды сгорают,падая,
Тебе б не сгореть,хорошая.
Живи,жизнь собою радуя,
С годами напишешь прошлое.