27

27 — и в груди полыхает метель,
Мне бы крикнуть — но голос устал.
Я стою на границе — где жизнь, где постель,
Где огонь от надежды пропал.

Я ищу не любовь — я ищу тишину,
Чтобы с мыслями просто пожить,
Где не мерят людей по чужому уму,
Где не страшно молчать и быть.

Я боюсь не потерь — я боюсь суеты,
Что сжигает нас, как табак.
Где все бегут за чужими мечты,
И никто не идёт просто так.

Я устал объяснять, почему я живой,
Почему не смеюсь, как все.
Просто ветер внутри — не покой, а прибой,
Он качает мой мир в темноте.

Мне бы плакать, да слёз не дано,
Мне бы верить, но поздно — увы.
Я прошёл через осень, через одно
Незаметное “прощай” без любви.

27 — и я вижу, как дни,
Как сгоревшие письма летят.
Я не мальчик уже, не герой войны,
Я простой человек — я солдат.

Солдат без формы, без знамён,
Без присяги, но с душой.
Я сражаюсь с собой — миллион
Раз на день, и каждый — с войной.

Мне кричат — “улыбнись, мир хорош!”
А внутри — пустота и лед.
Я не злой, я не свят, я прохож,
Что мечту из пепла найдёт.

Иногда я сижу у окна,
И гляжу, как туман плывёт.
Мне бы просто обнять без “надо”, без “да”,
Без страха, кто что не поймёт.

27 — это мост без конца,
Между юностью и весной.
Между тем, кто я есть, и тем, кто отца
Не забыл, но стал иной.

Я живу — и пусть это боль,
Пусть неправда и пусть темно.
Но пока сердце бьётся — есть роль,
Есть свет, хоть и за стеклом.

И когда всё пройдёт, и когда я уйду,
Не запомнят меня толпы.
Но в одном чьём-то сердце, как в саду,
Прорастут мои немые сны.