Уже ночь,

Уже ночь,
Но я привык в это время не спать,
И вместо тебя обнимать кровать.
Да, впрочем, всё это не так уж и важно,
Когда понимаешь, что весь этот мой мир - бумажный.
И, конечно, кончится он отнюдь не страшно,
И конец вполне должен утолить эту жажду.
Жажду, намеренно забитую,
Чуть погасшую, но не забытую,
Оставленную где-то в глубине,
Не дающую покоя мне.
И вот этот монолог снова льётся и льётся и льется.
Прошлый мой мир уже не никогда ко мне не вернётся.
И больно было, и жалко и страшно,
Закапывать своими руками под плетью свои же мечтания.
Оттого ли я ночами теперь не сплю,
А пишу, и пишу, и пишу,
Слушаю, как птицы поют,
И жду, когда силы уйдут,
Чтобы отправиться снова ко сну.