Как часто мы находим много слов,
Чтоб осудить кого-то, забывая,
Что наша жизнь — не белый цвет листов,
Мы судим, свои пятна прикрывая.
Как рьяно мы копаемся в других,
В тех, кто достиг высот, изобличая
Изнанку судеб, чтобы нас самих
Оправдывать, от совести сбегая...
Ища изъян, победною рукой
Зевакам оголяем жизней сцены,
Срывая занавес с величий, только свой
Держа закрытым, как невинны вцелом.
Мы собираем возгласы толпы
И, насыщаясь ими аж до края,
Рукой дрожащей ищем щели мы
В окошках заколоченных у Рая...
У каждого желанье быть в Раю.
Ни ручки, ни замка у двери Рая...
Писать нам чище нужно жизнь СВОЮ,
Грехом ЧУЖИМ листы не отмывая.