Моя жизнь .

Моя жизнь...
Привет, народ. Как ваша жизнь? Наверное, лучше, чем моя. Я стою на раскалённой проезжей части, язык высунут, как флажок капитуляции. Не подумайте, я не прошу милостыню. Просто хочу кушать. Я не требую денег, не стучу в окна машин, не хожу с плакатом «Помогите, у меня болен ребёнок». Это наши конкуренты. Но мы их побеждаем в этом нелёгком бизнесе.
Я просто стою. Высунешь язык, состроишь жалобную мину, можно даже показать зубы — не угрожающе, а с надеждой. Вы едете в своих прохладных машинах, где сплит-системы гонят ледяной воздух, а я обливаюсь потом. Асфальт — как сковорода, от него идёт жар, будто земля сама хочет избавиться от меня. Вокруг — гул моторов, запах бензина, редкие крики птиц, которые ещё не сдались городу.
Место, как говорится, рыбное. Хотя рыбу я не люблю. Мясо — вот это да. Машины ползут, как черепахи, или вовсе стоят. Отлично для меня и моих товарищей. Или братьев. Или господ. Не знаю, как теперь обращаться. О, мой Бог, машина остановилась. Открыли окно. Я жалобно протянул руки... Извините, рук-то у меня нет. У меня лапы. Да-да. Я не человек. Я — собака. Когда-то меня звали Шарик.
Мои хозяева продали дом и уехали на море. Меня не взяли. Просто выгнали. Теперь я сам добываю пропитание. Собачья жизнь. Зимой — холод, летом — пекло. Но я живу. Я повилял хвостом. Точнее, тем, что от него осталось. Зачем-то бывшие хозяева отрубили мне хвост. Хотя прикольно получилось.
Вот бы себе что-нибудь отрубили!
Я состроил жалобную морду. В глазах — голод, тоска, ожидание. И вдруг — чудо: «Ой, ты мой малыш, на тебе покушать!» Кинули косточки. Объедки. Думают, я идиот. Но я благодарен. Есть люди сердобольные. Они выходят из машины, пока стоят в пробке, и дают мне вкусняшки. Спасибо вам. Я даже молюсь за таких. Особенно за старушек. Пусть живут долго.
Да, у нас есть свой Бог. Имя его — Гав. Вы же слышите, как мы зовём его: Гав, Гав. Вот и сейчас я сказал имя собачьего Бога — и сразу остановилась машина, и меня покормили. А как имя вашего Бога? Говорят, в каждой стране -
свой. Но разве Бог может быть разным? Должен быть один. И имя — одно. И стран не должно быть. Зачем нужны границы?
Я спокойно перебегаю границу. Пограничники дают пинка: «Иди, шелудивый, опять паспорт забыл!» — и смеются.
Часто я забираюсь в старую бочку, лежу и размышляю. Наверное, мои предки были философами. Убрать бы все границы. Люди бы жили в мире. Ракеты — переплавить. Оружие — в музеи. Один язык. Один мир. Коммерцию убрать. Политику — туда же. Деньги? Бумажки. Не съешь. Зачем они?
Даже я понимаю — они ничего не стоят. По крайней мере, для меня.
Ладно, дорогой слушатель. Я поел. Что-то меня в сон клонит. Пойду посплю под тем деревом. Тень там прохладная, листья шелестят, как молитва.
Хоть и собачья жизнь, но без суеты. Пусть мне приснится, что я человек. У меня парк автомобилей — семь тысяч. Виллы в каждой стране. Яхты, самолёты. Но я умру. И богач — тоже.
В чём же смысл жизни? Может, спросить у своего Бога — Гав, Гава. А вы, люди, спросите у своего! Проснусь — ещё что-нибудь интересненькое расскажу. Я же собачий философ .