Живут стихи

Ложатся листья строками шершавыми
На кожу непрочитанных дорог.
Живут стихи меж забытьём и славою,
Где стал немым дальтоником пророк.

Купает буквы акварель проточная-
Одних слегка, других до хрипоты,
С изыском стонут в голос многоточия,
Горят надрывно рифмы и мосты.

Пытаясь взгляды наживулить искрами,
Быть может, ранить или оживить,
Помазать дёгтем, прилипать ирисками,
Живут стихи, где невозможно жить.

Как лимфоциты в век не почитаемый,
В инфекции безграмотной глуши,
Взойдут стихи над тёмным нечитанием,
В бездушия отдав весь свет души.