К Высоцкому

Почитаю я на ночь Высоцкого,
Чтоб приснился когда-нибудь мне.
И в свече не осталось и воска,
И жизнь моя стала темней.

И в эти горькие муки,
Утешит стихов его томик,
Он не даст умереть со скуки,
Но о многом заставит помнить.

Что только он пережил,
И как долго
Русский народ искусством своим поил,
Взамен не прося у Бога.

И ушёл ты, как поэт,
Оставив на память стихи,
Ушёл и, не выключив свет.