Пир поэта

Я — пьяный гений, босый бродяга,
Мой кошелёк — легче листа,
Но в кабаках от Каира до Праги
Мне всегда наливают сполна.

Я промотал штаны на рифмы,
На песнь — последний грош отдал,
Но всегда мне накинут, и с дымной улыбкой,
Нальют еще целый стакан.

Я спал под звёздами, как пёс бродячий,
Под ливнями что проливали небеса.
Я грелся огнём чужого счастья,
А утром писал про это сполна.

Меня зовут: «Эй, стихоплёт!»
Я откликаюсь: «Это ж я!»
И за очередную пинту пива,
Я изливаю весь рассказ, испивая до дна!

Пусть богачи в палатах киснут,
Им сны не снились никогда—
А я хоть гол, но сердцем сытый,
И гулять мне еще лет до ста!

Денис П.