Искра

Где-то в пыли истории — шум, крик, ярость.
Идолы бьются за трон, делят правду на храмы.
Каждый с гербом, с пророком, с карающим взглядом,
И каждый уверен — истина только рядом.

Форма — над сутью, имя — над светом.
Священные книги читают, не слыша ответа.
Пальцы в небо, мечи на крестах,
А в сердце — пепел. Ни искры, ни страха.

Называют это верой — но виден испуг.
Когда внутри пусто — заполняется звук.
Песок под ногами, но мнят себя царями,
Ослеплены символом, не видя пламени.

Боги — как зеркало. Кто смотрит — тот и видит.
В одних — огонь, в других — только злоба и вязкий страх.
Мир — как поток, но вместо движения — битвы,
За форму, за имя... А суть уходит в прах.

Здесь забыто начало — осталась игра.
Вера как бренд, храм как витрина — пустота.
Природа — не мать, а источник страха.
Забыт поток. Забыта связь. Обретена маска.

Пепел вознесён как святыня, пыль — как закон.
Искра в груди — задушена новым богом.
Разделены миры, нарезаны смыслы,
Словно истина — в ножницах, в границах, в числах.

А истина — вне. Она не нуждается в звуке.
Не в книге, не в здании, не в хоре, не в муке.
Но всё гонятся за ней, размахивая флагом,
Как дети в песочнице, строя мир на обманах.

Боги — как зеркало. Кто смотрит — тот и видит.
В одних — огонь, в других — только злоба и вязкий страх.
Мир — как поток, но вместо движения — битвы,
За форму, за имя... А суть уходит в прах.

Не слышно тишины — заглушена мольбами.
Но свет не исчез, он просто стал незаметен.
Там, где не спорят, где молчат ветра —
Живёт искра. Тихо. Глубоко. Всегда.