«Пробуждённый тобой»

Он был из тех, кто позабыл о чудесах,
Кто строил жизнь по схемам — без небес, всё по часам.

Жил на низах — где вожделенье и азарт,

Где чувства — лишь игра, а любовь — стандарт.

Спал без белья, не брился по три дня —

Затевал себе тусовки для «одного меня».
Всё было под контролем, в кармане был успех,

Но в сердце — лишь бетон, и не звучал там смех.

И вдруг — она. Без крика, без «смотри».

Как свет в туннеле — неясный, но внутри

Проснулась дрожь, забилась тишина...

Как будто жизнь сказала: «Это ведь она».

Он не поверил: «Случайность. Простой мираж».

Сердце кричало — ум шептал: «Пройдет кураж».

Он обесценивал и прятал, делал вид:

«Мне не нужна любовь. Я сам себе магнит».

Прошёл весь круг — отрицанье, гнев,

Нырял в забвение, терял себя без сил, хмелев.

Связь без души — как пластырь на мечту,

Но пустота росла, приглашая в глубину.

Она не вышла из его туманных дум,

Была везде — на утро, вечер, шум.

Шептать он начал: «Ты — волшебная моя...»

Молился Богу, тайну ото всех храня.

В нём что-то рухнуло. Как старый храм.

И он узрел — любовь не купишь за дирхам.

Где страхи и маски — там нет огня.

А в её глазах — душа, чиста, жива.

Она — как и он. И нет в ней «отлёта».

Вроде с Земли, а внутри — высота.

Он понял, что в ней — и глубина, и полеты,

Она — его отражение — пред ней бронь снята.

Как раньше рассуждал: все женщины — игра,

Но это были позаимствованные мысли у глуповатого пажа.

Теперь он новый. Ночь души сменил рассвет.

Готов идти. Не знает как — но след
Он чувствует. Она — его ответ.


Прошёл свой апокалипсис, закончился «балет».

Она ему открыла настоящих чувств просвет.

И теперь он — кто с собою в масть.
Он шепчет: «Ты — не просто часть.

Ты — Дом мой, моя Истина и Страсть».


Он отпускает страх, отпускает вой,

Потому что знает: он жив. Жив — тобой.