В остаток

Беспорядочность дней вызывающе хлещет крылами,
Разрывая союз статистически-мёртвых теней...
И в обеденный час мы всё реже сидим за столами,
А в полночную сырь достаём одеяла плотней.

В кулуарах страстей покрываемся ложными мхами,
Улыбая лицо при отвратно-тяжёлой игре.
По закрытию дня, подойдя к расколоченной раме,
Полагаемся лишь на нутро очищающий грех.
У презренной черты одинаково чувствуем прозу
Вне циничных высот одиноко бессвязного "я" -
Там от пыльных гордынь избавляют весенние грозы
Беспринципной свободой, стирая сюжет бытия.
Чуть промямлим в ответ на попытку немого вопроса..
Что там жизнь, да и смерть не ко времени, что?!
Раз в небесных краях наводняются душами плёсы
Без акцентов на мелочь - в пижаму одет иль пальто.

Беспорядочность судеб с триумфом захлещет крылами,
Проникая в союз саркастически-дряхлых теней...
Но в тяжелые дни мы сидим за большими столами,
Вспоминаем о детстве... И жмёмся друг к другу плотней.
/к_медведев/