Тихим звоном отдаётся зарисовка
Из дождя.
Что тебе так не имётся, непоседа
Ты моя?
Сквозь стекло, как в акварели,
Мир расплылся вдалеке,
И деревья поседели, словно в
Зимнем холодке.
Капля каждая – как нота, в
Грустной песне сентября,
В ней тоска, и в ней забота, что
Укрыла все поля.
Листья мокрые кружатся, в танце
Ветра и воды,
И на землю все ложатся, увядая от
Беды.
В этой серой акварели, есть и
Светлая черта,
Шепот тихой колыбели, где
Покоится мечта.
Дождь стучит по крыше дома,
Убаюкивая сны,
Унося печаль, истому, в царство
Мокрой тишины.
И в мерцании оконном,
Отражается покой,
В этом мире отрешенном, что
Укрыт от нас стеной.