Зимой писатель замерзал,
Печь нечем уж топить,
В руках листочки он держал,
Не мог её убить.
Там были мысли все о ней,
Характер и черты.
А в доме стало холодней,
Замёрзли уж цветы.
Так он и умер в тишине,
Ту рукопись обняв.
И написал лишь на окне,
Что я люблю тебя.
P.S.
Все совершают глупости,
Только разный у них габарит.
Одни сжигают рукописи,
Другие своих Маргарит.
Но есть среди них такие,
Что жизнь свою отдают.
И годы сжигают лихие,
Любимых не придают.
Денис,вот,стоило столько молчать,чтобы выдать шедевр!Очень красивый стих!
"Любимых не предают",-очень затронула эта строка,так правильно написано!Спасибо!
Особенно, что любимых не предают...
"Любимых не предают",-очень затронула эта строка,так правильно написано!Спасибо!
С глубоким уважением, Марина.