Исповедь не ставшего поэтом

Сколько лет стихи кормил столу...
"Гений"свой дарил простой бумаге.
И не дал свободы я крылу,
Не придал поэзии отваге.

С буднями сражался, им под стать,
С детства языком двора владея.
Иногда лишь доставал тетрадь
И впускал в сознанье лицедея.

С жизненной рутиной изменял,
В ящике стола дремавший, Музе.
Я был худший, из других менял...
Не мечтал о творческом союзе.

Никогда себе я не прощу,
что не стал писать намного раньше.
Я теперь уже не отыщу
Искренность, средь надоевшей фальши.

Не мечтал тогда о славе я.
И сейчас о ней я не мечтаю.
Просто, вдруг кому, строка моя
Будет, как с дороги - чашка чаю.