Ивы моют подолы в реке

Ивы моют подолы в реке,
распустив по-русалочьи косы,
и алеют на юной заре
в паутинах серебряных росы.

Ветер трогает плечи мои
по-отечески нежно крылами,
песня длинная грустью звенит,
за большими теряясь холмами.

Я брожу среди высохших трав,
как в сосуд, в сердце горечь налита.
Скоро будут снега на полях.
Ну, а лето – забыто, забыто.