Заболел...

Заболел я́. Пить, есть не хочется.
Зуд слогательства голову сверлит мне.
Рифмописцы - в сетях одиночества -
Никого в тот час в этом мире нет.

Нет того, кто шепнул бы "гению"
Те слова, что нужны, что верные.
Подвергаю я всё сомнению,
От того настроенье скверное.

Закалю я строку в жарком пламени,
В том, что в сердце пылает с рождения.
Ну и пусть, не поставят мне памятник.
Но искрит порой озарение...

Боль вчерашняя кажется мизером.
В каждом слове полярность есть разная.
Многоточия сыпь - мелким бисером...
У стихов огранка алмазная.

Припорошен день сахарной пудрою.
И, зевнув, сгинет ночь безучастная.
Я предвидел - не будет мудрое
Утро, если не спал ни часа я.

У поэтов, нередко в анамнезе,
Дар, по силе сравнимый с пророчеством.
Пой же, Муза! Ты очень нужна мне здесь.
Я так болен. Я болен творчеством