Присядь со мной на подоконник...

Я буду говорить слова...
Их назовешь потом стихами.
О том, что эта голова
забита хлама миражами.

В ней, бесшабашной,- не найти
сонетов Уильяма Шекспира.
В ней неприкаянность тоски
ухода августа из мира...

В бессвязанности бормотни
о чем-то пресно-некрасивом
рассмотришь осени ты дни
в пейзаже слов моих остылых.

***

В засентябренном заоконье
строкой дождя - любви молва.
Присядь со мной на подоконник...



...я буду говорить слова.