Композитор и музыка.

Блуждая в темноте веков,
Себе не находил ответа.
А ради музыки готов,
Сверкать лучами до рассвета.

Твои лампады и сапфиры,
Блистанье средь ночных красот.
Они, как страницы, той свиты,
Которых не найдёшь средь нот.

Не им ты сочинял сонеты,
А звёздам в лунном серебре.
Они же сыпали монеты,
На стол по нотам, в мишуре.

Забудь о свете, что мерцает,
Среди полночной тишины.
Тебя совсем не вдохновляет,
И в этом нет твоей вины.

Бредёшь дорогою унылый,
Лишь друг твой ветер напевал.
Он никогда не был постылый.
Тебя, мой друг, не предавал.

Ему бы сочинять сонеты, да песни славные про вас.
Но только ветер стих на время, и ты, мой друг, прилёг, устав.

Тебя укроет иней нежный, по волосам пройдёт рукой.
Не ты седой, он серебристый, зато ты сам узнал покой.

Тебя никто не одурманил,
И яд не лил тебе в вино.
Ты просто песни свои славил,
Опустошив себя на дно.

А, может, славою напился,
И от неё сошёл с ума.
Тебе пора б остановиться,
Устав от светского шума.

Зато взираешь ночь глухую,
Всю в зеркалах, как повелось.
И принимаешь Русь святую,
За всё, что видеть довелось...