Плакала осень

У воды тихо плакала осень:
«Мало тех, кто меня полюбил.
Вроде вся золотая я очень,
Даже Пушкин меня похвалил.

Написал мастихином Афремов
Мои блики среди фонарей.
А Чайковский, Есенин и Чехов
Восхищались природой моей.

Мало тех, кем была я согрета,
Неужели так сложно любить.»
«Нет, не сложно» - ответило лето:
«Просто люди не любят грустить.»