Ты знаешь, не проходит ничего:
Любая мелочь где-то на подкорке
Спокойно дремлет. Часа своего
Ждёт в стоге сена острая иголка.

Случайный образ, привкус, аромат,
Проступок, недописанная песня,
То слово, что сорва́лось невпопад,
Та фраза, что звучала неуместно –

Всё, что хотелось вычеркнуть, стереть
Из памяти, начав свой путь по новой,
Не повторяя недочётов впредь,
Похоронив, не возводя надгробий...

Да, да, проходят боль и суета,
Нервозность встреч, размолвки и разлуки.
Недолговечны радость и беда,
Теряют песни мелодичность звука ...

И кажется, оплачены счета,
Остались нераскрытыми секреты,
Но пеночка срывается с куста,
Заслышав шёпот северного ветра;

Оттенок неба, мимолётный взгляд,
Луч солнца сквозь тяжёлые портьеры -
Не важно, что вернёт тебя назад.
"Пройдёт и это..." Только ты не веришь.

Ты сам, живой, есть следствие всего.
Реальность многомерна и фрактальна.
Под толщей льда, под тяжестью снегов
Как прежде спят и вызревают тайны.

Минувшее, как воздух, как эфир -
Оно повсюду, и его так много!
И каждый миг в прекрасный новый мир
Из памяти мостит себе дорогу.