пасмурное...

вечер… окно без Луны…
комната… стол… у стены

шорохи… и чей-то всхлип,
похожий будто на скрип

старой, как мир наш, двери,
весь пахнущей сыром «бри»

с плесенью и синим мхом,
не чутким прерванный сном,

постылым ветром с реки,
инеем «белой муки»

на рыжей ржавчине трав…
сентябрь, конечно не прав, -

кончились теплые дни,
мы в целом мире одни, -

будто на тысячи лет
канул во тьму солнца свет…

30 августа 2024 год*