Поэзия

Сажусь я вечером за свой любимый стол,
Беру тетрадь и ручку, мне подаренную другом,
И в глубине души я открываю старый холл,
Где дверь легка и вовсе не упруга.

Я вспоминаю мысли все, где наблюдателем бывал, философом, учеником.
Возможно, безобразным был глупцом,
Что уже проклял белый свет весь целиком,
Но я не собираюсь вас держать в сценарии таком.

Перо, бумага есть и вдохновения поток,
Как солнца луч, пробившийся сквозь слой бетона.
Осознаю я свою жизнь, как дерева росток
Или как силу лучезарного восхода.

Летит строка, затем стремительно вторая,
За ней ещё колонна слов,
И Муза пред глазами пролетая
Спокойствие находит своих снов.

Я выхожу из комнаты своей
Убитый и живой одновременно.
Ковёр, стена и потолок мне кажутся бледней,
Чем вид их до волшебного момента.

И походив минуты две ложусь я на диван
С настойчивым желанием забыться.
Закончен малый путь, короткий мне привал
Не помешал бы, чтоб восстановиться.


Но новый день мне не открыл глаза
На тему творчества и кладези поэта.
Вновь наблюдаю я знакомые места,
Но только Муза их оставила без света.

Я вновь сажусь за стол, но мысли не идут,
Не варит голова, и не бегут стихи.
Возможно, не укрыться мне от этих смут
И разума в страданиях не найти.

Циклично всё бывает у творца.
Он в первый день могуч, а во второй без сил.
Бывает, он Горгоне шлёт свой острый взгляд.
Бывает, что злой дух его дыхание убил.

Я отвечаю своему нутру,
Что завтра будет всё иначе, по-другому.
И мощь в словах в грядущем дне найду,
А опыт свой возьму я за основу.

Томись пока что в колыбели снов,
Ты, вдохновение моё, такое хрупкое, как ваза.
Восстанешь ты, освободишься от оков,
Но вот наступит всё конечно же не сразу.

Не буду оскорблять тебя,
Дало ты много мне,
И буду вспоминать те времена,
Когда мы были не разлей вода.
Но ты же будешь отдыхать на высоте.

И этот день прошёл,
Но всё ещё в пыли
Мои страдания, не приносящие плоды.
Пока что волю новую я не обрёл.

Уверен я, наступит новый шквал
Эмоций и терзаний плодотворных,
Воспряну духом я и нанесу удар
Стенаниям, печалям и невзгодам.


Уверуйте в меня, товарищи мои,
Чтобы писал для вас я новые стихи.