Поэтом быть не каждый может...
Тут, брат, призвание важно'
Но если муза сердце гложет...
И что то кружит и тревожит,
Наружу рвется... Ктож тут сможет,
Сдержать что Богом суждено...
Писать стихи, казаться умным.
Как это важно для иных.
А если сам и ночью лунной,
Когда лишь скрип кровати струнной,
Тебя толкает в путь безумный,
Писать себе, а не для них...
То нет и славы, нет почёта.
Тетрадь пылится много лет...
Порой в душе всклокочет что то
Напомнив миг души полёта
Обдаст теплом и вкусом мёда
И вновь забудется навек...
Стихи писать не может всякий идиот.
И чей-то звёздный час, увы, пройдёт,
А чей-то ...так и не наступит...