Ниспосланные рукописи

/на реальных событиях/

(много прошло времён,
поколений сменилось много...
но вот цвет этих стен в "лимон"
до сих пор говорит тревогой.
многих слили "вразнос",
тех, кто грыз "лимонные" стены
когда треск санитара в нос
возвращал обоюд системы.
вот и сейчас времена...
лишь "лимон" перекрасили в "персик".
ох, и страшная это вина,
раз за правду дугой в межрельсье.
сотни пройдут веков,
и цветов поменяют много.
жаль, что толпища дураков
не узреют раскрасов бога)

1
Я встану к Господню мечу
С последним условным звуком:
Я страданья свои лечу,
Я к Иисусу хочу на поруки.
Я до боли закрою глаза
(от слезы никакого толку)
И рукою протру Образа,
Пусть на ощупь, но очень зорко.
Встревожу впотьмах масла́,
Что холодным облиты страхом -
К ним могучая боль наросла
С вековой венценосной плахи.
Закричу, но немеет язык...
Ночь трусливо горит свечами,
Словно чей-то бесовский рык
Их призвал усмирять бичами.
Я вряд ли боюсь Отца
И Сыну не шибко верю:
Владелец кровей венца
Народу швырнул как зверю
Венец и призывный крик -
Убойным пройтись маршрутом:
- Что прячешь глаза Старик,
Взлагая вину на Брутта?!
Я лично чинил кресты
И вкладывал в земль покойных,
От этого и простыл...
Но плата была пристойна.
За то, чтобы быть у Врат,
Всю жизнь нужно делать взносы.
Не помню того, кто был рад,
Ну, разве что бас у клиро́са.

2
Я встану к Господню мечу -
Свой навсегда похерил.
Да полно, не раны лечу,
Я просто бегу от истерий.
Греховность пред раем с нутра -
Порочно уже зачатье.
Влюбляясь, вздыхаем: "Пора",
И с жаром снимаем платье.
Един первородный грех
(природа к нему не вхожа).
Для плотских своих утех
С азартом скупаем ложе.
Инстинкт отдаём игре,
Разврат продаём соблазну.
На "маслинничной" заре
"Прощенье" мокаем в праздник.
Я Батюшки видел свет,
Я зрел золотую рясу...
И люди ему в ответ:
- Ни разу, ни разу, ни разу!
Ни разу не предан Крест,
Совсем не страдала Дева...
И вто́рил воро́н окрест:
"- Ни рразу, ни рраз" - со древа.

3
Я слягу в "душевный" дом.
Насыпят снотворное, сгреюсь
И буду писать, хоть с трудом,
Но буду писать, надеюсь.
Поветрие за окном
Нагонет такую му́ку,
Эх, выплеснуть бы вином,
Но с ним у нас ввек разлука.
О многом молить и ждать -
Росток первозданной сути.
И только родная мать
От этого не отступит;
Да только отец в тебя
Поверит во всех гоненьях,
Жестокость цепей рубя,
Не будет искать решений.
Я знаю за что плачу́
В застенках с "лимонным соком"...
Подвыпившему врачу
Читаю с восторгом Блока.
Мои он принять не смог
(эстет высочайшей пробы)
Иль с пьяного глазу слог
Не влез в аппетит утробы.
Я долго читал вприсяд,
Так долго, как Стенька Разин
Разделывал в поросят
Зажравшихся царских кня́зев.
Берёза рвалась в окно,
Но я опечален клёном -
Он будто со мной заодно
И тоже как я, влюблённый.
Нет клёна в сыром окне,
Макушки церквей не сыщешь...
Когда-то я был на коне -
Одет, с подогретой пищей.
Вот здесь и Господен меч,
Вот здесь и преклонность наций.
Голов не рубили с плечь,
Им лишь помогли сорваться.

4
Я лягу на белую ткань
С красивым оттенком солнца.
А утром, в святую рань,
Напьюсь родников с колодца.
Пойду до калитки вновь,
Но сразу решу вернуться.
К чему так во мне любовь
Заставила душу гнуться?!
Кому всё ж оставлен век,
Для всех ли встают зарницы,
И русла могучих рек
К кому же должны стремиться?
Так кто же Господен гроб
Вскрывает под взгляд "Прощаю"?
Как много набил утроб
Великий ларец с мощами.
Вещают: Взошла заезда,
Сияет на благо черни!
И молятся города
Под пастыря голос верный.
Религий сплошной туман -
Народов косые тени
Вплелись в столкновенье стран
Под ненависть поколений.
Под стоны заблудших душ
К чему привели Мессию?
Там, где покрывалом глушь,
Боялись кнута и просили:
Просили за барский дом,
За барский "приплод" просили...
И счастливы были с кнутом
В голодной святой России.
Россия к вечерне шла,
К заутренней шла Россия.
И плакали купола,
И так же взахлёб просили:
Просили на воск свечи,
На храмы и Божью милость -
Перечить нельзя, молчи!
А злато в церквях копилось.
"Просили" - плохой предлог;
Да что там - давали сами.
Вот только всесильный Бог
Не часто сорил дарами.
Держала народ в узде
Святая Господня вера.
И слышалось эхом везде:
"Я верю, я верю, верю".

5
Я буду лежать в стенах
С немытым потёком солнца,
Как будто немой монах
С обетом на дне колодца.
Здесь напишу письмо
В страну, где не будет фальши:
Ни чуть не стараюсь - само...
Нельзя так ребята дальше.
Нельзя мне душой остыть,
Хоть зябко, ох как же зябко!
Чтоб пятна харчков отмыть,
Нужна половая тряпка.
Стараться скребсти и жечь,
Всё то, чем пропитан воздух.
Излить вековую желчь,
Нам с вами ещё не поздно.

6
Я встану на край стола,
Наброшу канатом простынь.
(порою решать дела
достаточно очень просто).
И дабы на мир глядеть
С предельно холодным взглядом,
Отказываюсь уметь
И вслух говорю: "Не надо!".
Но каяться слогом в лоб
Пред чванным "Союзом Слова" -
Уж нет, я один, в галоп...
Для строк моих не готовы.
Я звёзды палил в глазах,
Я шёл из села в деревни;
И сердце жгла не лоза,
А нищих порядок древний.
На фоне предела масс
К устою коррупций власти,
Шагал к атавизму рас,
И в избах горланил: "Здрасти!".
И был неизменно пьян,
Лилась с мухотою брага,
А вместо двора - бурьян,
Охрана - щенок дворняга.
Так много в избах Христа,
Так мало заветов Божьих:
Кто "лидера" гонит с поста,
А кто лошадей треножит.
Но пьют, беззаветно пьют...
И я под кустом валялся.
Какой же был в том уют -
На век здесь остаться клялся.

7
Я закончу убогий цинизм.
Но в этом цинизме правда.
Не боюсь толстокожих призм,
Не призна́ю цензурного яда.
Коль рождён ты в своей стране,
Так борись за её свободу!
Мы прогнали врага извне -
Жаль что дали проникнуть сброду.
Гений правды глядит в Восток,
Оттого и концы все в воду...
Как-то раз изморав листок,
Я всю душу излил народу.
За народом степная гладь -
Жеребёнок бежит по полю...
Нет уж, рано мне умирать,
Я хочу написа́ться вволю.
Ты беги кучерявый мой
Жеребячьим своим прискоком...
Мне же, рано пока домой,
Меня ненависть режет током:
За дешёвый уклад мещан,
За страну ипотек и банков -
Малодушный поэт смещён,
От романтики нет останков.

8
А погода сегодня не та...
И со стен отлетело солнце.
Предвечерняя суета
Головою о стёкла бьётся.
Подступают ко мне врачи -
Я не рвусь мотыльком на волю,
Про себя лишь одно: "Молчи,
Привыкай к невесомой боли".
Невесома ль она внутри?!
Как же давят из вне глаголы!
Досчитаю до цифры три
И начнут разносить уколы.
В процедурах сплошных цензур
Я развешаю занавески:
От репостов заумных дур
Ограждаюсь причиной веской.
Всем понятно какой накал,
Какой крен в молодёжной вере,
До каких докатились шкал -
Если брать на online примере.
Ах, какой беспринципный обман
В тиражи новостей сносили...
Наркотично-хмельной дурман
Окружил рубежи России.
Покрывается всё и всегда,
И рука омывает руку.
Чья же братцы сейчас среда
На кресте иллюстрировать му́ку?
Кто разбудит простой народ,
Кто его возродит и сплавит,
И продолжит достойный род,
И здоровых сынов оставит?

9
Вечером снилось село.
Меньше уколов ставят.
Всё ждал, когда б рассвело -
Надрывно болит и давит.
Пишу при одной луне,
Как видите, гнусные темы.
Но нет ни куска из вне -
Всё бисер родной дилеммы.
Где ж молодой посев
С поэзией в каждом сердце?!
Вот и пишу, одурев,
Открытой для света дверцей.
В России, простых ребят,
За гранью "престижной" песни,
Не ждут, как слепых котят -
Не вырвешься в свет, хоть тресни.
Нет перспектив с села,
Не много шансов с района...
С центром судьба не свела,
В "счастливы все" нет закона.
Вот вам и массовый спорт,
Вот вам и трезвость судеб...
Возможность - огромный торт,
Ни каждый кусок добудет.
Рыба гниёт с головы -
Страдают хвосты и брюхо...
Там, на TV, правы:
"В ухо им вкручивать, в ухо!"
Центр забрал успех,
Центр пленил свободу,
И обожает тех,
Кто му́тит в России воду.

10
Я рано пришёл писать,
Кому-то на зло, помехой -
За выборами: не лгать,
Иль быть на волне успеха.
Ходил по "делам цензур",
По "центрам духовных мафий" -
Молил дураков и дур
Издательства типографий.
Читали с серьёзным лицом,
Ссылали на обработку...
Утром, не чуя крыльцо,
Бежал за газетной сводкой.
И рано познал пору́:
"Стихи твои очень пло́хи,
Не будешь ты ко двору,
Сметай интернета крохи".
Пишу для народных масс,
Но правду, не ради денег.
И мыслей своих прекрас
Не сдам на монетный берег.
Я знаю свою судьбу
Без глаза цыганской "мани".
И всё-таки догребу
До счастья без слёз в кармане.

Ко сну добираюсь сам,
Таблетки ссыпаю к проку;
Зароки липнут к усам...
Эх, сбыться бы тем зарокам.
В церковь зовут сходить:
"Исповедь - эта сила!".
Ладаном будут курить,
К носу сувать кадило.
Знатная это блажь -
В храме махать руками...
Но у меня кураж -
Душу излить стихами.
Всю душу отдать в листок,
Её же наладить в слово.
Верно, родник не истёк -
Столько ещё не готово!

(психолог "лимонных" палат,
лечение видит в чуде...
смотря у кого какой блат -
мы все как-нибудь ТАМ будем.
и встану к господню мечу
с последним условным звуком:
я болезни свои лечу -
я стихам отдаюсь на поруки)
/к_медвелев/