Что у трезвого на уме...

Поэт слегка "убитый" плёлся,
Гонимый рифмой подшафе.
Во власти, словом он упёрся
И не в одной уже строфе.
Кричит благим да и обычным:
Где казнокрадство, стыд, позор.
Все знают - хоть и неприлично,
Но трудно высказать укор.
Он правду льёт в том обрамленьи,
В каком была она и есть.
Не нужно нищему прозренье,
Чтоб "за" и "против" в ней учесть.

"Эй, вы.., етить вашу на лево,
Да растудыть, топорща нос.
Бомонд вы, из того же хлева,
С сигарой вместо папирос.
Чему вас только.., для, учили..?
Неужто препода́ли вам
Чтоб вы народу врать любили,
Связав права всех по рукам?
Избрав, что сам неприкасаем,
Тебе не писан стал закон.
Он только не тебя касаем
И суд стал как, аукцион.

Ну что.., молчишь..? На пьедестале...
Кривая в недра забери...
А руки слышать не устали,
Посланье мозга - всё бери?!!
Краёв не видишь в своей чаше?
Весь переполнил свой лимит.
Достиг вершин в подхалимаже,
Что в месте мягком уж дымит.
Одно скажу тебе любезный -
Богатству, связям вопреки
Как в сказке.., ик, одной известной
Всё превратится в черепки."

Поэт умолк, но знал продолжит
Свой обличительный сюжет.
Его не слышат сейчас, может..,
Но вспомнят через сотню лет.