Мне бы о любви писать стихи,
О чувствах, нежности и ласке,
Но нет тех строк, как не крути,
Война в моей разбитой чашке.
Тревога, беспокойство на душе,
Хотя сейчас мне здесь комфортно,
Привыкла к миру я давно уже,
А внутри меня шторма и волны.
Уют вокруг меня создали,
И общения приятный круг,
И раны в сердце залатали,
И все не так, мой русский друг.
Недавно узнал, что мама лучшего друга моего стишки писала и пишет. Книжку своих стихов дала мне почитать. Они жили в Грозном, в первую чеченскую вынуждены были уехать...
Вот этот стих читал и о Вас подумал, Ольга. К чему коммент!? Сам не знаю... Просто захотелось Вам написать об этом.
***
Я покинула дом мой родной,
Я должна жить другою судьбой.
Только где мне судьбу взять иную?
Я по дому родному тоскую...
Брошен дом родимый мой,
Брошен всей моей семьёй.
Как живётся там ему,
Брошенному, одному?
Прадед мой построил дом,
Как же был прекрасен он.
Дом был солнцем опоён,
Детством ясным озарён.
И со всех концов земли
Все пути сюда вели.
Как я счастлива была,
Но война все отняла.
Жора, мне очень приятно, что мои темы Вас затронули. Стихотворение Марины выражает боль и тоску по дому, где бы не было хорошо, но вынужденному переселенцу никогда не успокоится, ведь война отняла всё, что было дорого. Спасибо Жора за понимание!
У всех свои есть взгляды,
мировоззрение, уклад
и свой устой -
и русский друг ответит пожеланием:
Пусть беды обойдут всех
стороной.
Меня он успокоит,
Прогнав испуг,
На лучшее настроит...
Вот этот стих читал и о Вас подумал, Ольга. К чему коммент!? Сам не знаю... Просто захотелось Вам написать об этом.
***
Я покинула дом мой родной,
Я должна жить другою судьбой.
Только где мне судьбу взять иную?
Я по дому родному тоскую...
Брошен дом родимый мой,
Брошен всей моей семьёй.
Как живётся там ему,
Брошенному, одному?
Прадед мой построил дом,
Как же был прекрасен он.
Дом был солнцем опоён,
Детством ясным озарён.
И со всех концов земли
Все пути сюда вели.
Как я счастлива была,
Но война все отняла.
Автор Марина Верольская-Саакъянц